autocensúrate

disculpa por colocar un "jajaja" después de cada ironía.
últimamente las personas están susceptibles al sarcasmo.
debe ser por la "era facebook".
todos debemos proteger a los pandas y a las toninas.
odiar a hitler y a bin laden.
mostrar un falso optimismo ante el crecimiento macroeconómico dependiente del capital de países imperialistas que contaminan ríos y provocan cáncer a los pobladores para extraer oro, pero eso no importa porque es muy lejos de lima.
ser inteligente por ser de la derecha.
la inquisición ya no son curas amurallados en iglesias, sino que está como dios, en todos lados.
no te burles de los negros, blancos, gays, chinos, latinos ni judíos; sólo un poco de los árabes y las prostitutas, pero no mucho.
utiliza eufemismos como "afroamericano", "personas pequeñas" o "personas con movilidad reducida".
no menciones que ty cobb golpeó a un paralítico pero que todos lo recuerdan por sus récords al bate y bases robadas; los tiempos son distintos.
sólo evita el doble sentido y el humor negro, porque ya vienen.
van a quemar tus libros.

status a hoy

van 21 cuotas pagadas de 360, casi 2 de los 30 años. la buena noticia es que todavía hay bolívares para pagar hasta agosto, por lo que podré estar tranquilo hasta septiembre. la mala, llegó el invierno. a pesar de que es cool andar con chaquetas y bufandas, tener frío aún estando arropado, secarse con la toalla húmeda porque las cosas mojadas no se secan, y tomar agua helada a pesar de que fue dejada fuera de la nevera, no se compara con la tristeza de no ver el sol durante semanas enteras.

ya pagué las cuentas, sí, y ahora el clima pasará la factura.

fast five

Hobbs: Two things. One: I need a translator.
Police: We have plenty...
Hobbs: Elena Neves.
Police: Why a patrol officer?
Hobbs: I like her smile.

claro que está llena de los típicos mojones de hombres que se caen a golpes y no les duele, tecnología que no estará disponible hasta el 2074, disparos con metralletas automáticas a cinco metros que no aciertan el objetivo, caída libre desde un puente hasta un río en el fondo y salen como luego de una ducha.

quizás sea porque río de janeiro se parece a caracas, los barrios (favelas) al lado de las urbanizaciones, los ranchos con directv y gaveras de cerveza en la puerta. o puede ser tego calderón y don omar con ese espíritu caribeño. o la fantasía de gringos papeados que luchan por causas nobles aunque sean expresidiarios, que matan a los narcos y mafiosos que tienen jodidos los barrios de nuestro continente sureño.

algunos diálogos ingeniosos, que siempre son bienvenidos.

tumbao

la muchacha de la mesa de enfrente tiene el aspecto de mi exnovia. no me ve, está sentada de perfil mirando al grupo de salsa que versiona un tema de sabú, o ve la columna de madera frontal. eso sí, está sola. a veces apoya las mejilla sobre sus manos, luego se cansa y deja caer los brazos sobre las piernas. se parece mucho a mi exnovia. es morena como ella, los pómulos y quijada pronunciados, el cabello liso con un corte de cantante afroamericana de principio de los sesenta. mi exnovia siempre tuvo el cabello largo pero ahora noto que le quedaría bien un poco más corto. ¿será ella? no puede ser, estoy a miles de kilómetros de distancia, en un local que no frecuento. incluso, tomé un pisco sour y tampoco bebo. soy menos yo, desde que terminó conmigo hace unos meses, y soy más salidas nocturnas hasta las seis de la mañana, el cordón umbilical que se hizo hara-kiri, nacionalismo accidentado al que le cambio una tuerca cada semana. ¿será ella? la muchacha sigue mirando a la nueva banda que llegó, un grupo de tres chicas resucitadas de los años ochenta, ahora sale más gente a bailar porque el merengue es más fácil que la salsa. yo quiero acercarme y (¿será ella?) decirle lo mucho que me hace falta, mejor no, no le digo nada, sólo la miro y sonrío. que sepa que no la busco y deseo su felicidad, que es libre como descubrí que soy yo aunque me inquiete la soledad. pero no es ella, seguramente, no puede ser ella.

vacaciones

la pasada semana santa el turismo interno creció en perú un 18%.

son las 7:08 AM y todas las personas del autobús a mi lado llevan las quijadas recostadas del pecho, los ojos cerrados, y el estómago inactivo desde hace una decena de horas. con alta probabilidad, la mayoría trabaja informal a pesar de pertenecer a una empresa, no cuentan con seguro social, utilidades ni vacaciones desde hace varios años.

el taxi y el autobús compiten por ver quién llega primero a la luz roja del semáforo. casi chocan. frenan. las quijadas se levantan por la inercia y luego vuelven a caer, derrotadas.

pasamos frente a casinos que parecen el salto ángel, las luces intermitentes salpican agua de la cascada. en la radio dicen, una vez más, que el país crecerá más de 6% este año, el magnífico PIB que vende la marca promperú con documentales de limeños rubios repartiendo ceviche en estados unidos.

pero los de este autobús no han tenido vacaciones desde hace varios años.

vendetta

entonces yo quise hacerle daño.

al oír en la radio el desmentido del fallecimiento de edmundo bracho, gran amigo de ella, opté por escribirle un mensaje de texto preguntándole si había muerto su estimado colega.

la desperté porque ella siempre se levantaba tarde. de inmediato se desesperó, me preguntó dónde lo oí, sentí por primera vez en años cómo empujaba sus labios hacia dentro de su boca y los aprisionaba con sus dientes, hasta casi desgarrarlos.

me sentí bien.

tiro al aire

la tercera cerveza pareció el momento preciso. sentados en la barra de "el mesón de tita" en chacao, mi papá y yo hablábamos con naturalidad sobre temas autocensurados para no desenfundar prejuicios como pistolas del viejo oeste.

mordí una bolita de carne de cortesía, y le dije que yo estaba bien con mi esposa, pero que la monogamia «es una cosa bien difícil, ¿no?». inmediatamente, mi papá frunció en ceño, desatoró la lengua, tragó un shot de cerveza y dijo

claro que no

con un acertado tiro de revólver que cerró mi corazón a punto de romperse. yo me sentí abatido, quise gritarle desde la tarima de la cantante gordiflona

¡coño, papá, tú sabes de lo que estoy hablando!

pero ya tendido en el desierto del viejo oeste, yo no era más que comida de zamuros. la jornada duró una sola ronda cerveza adicional, porque él tuvo que volver a la oficina para una reunión, y camino al metro vi cómo un tornado desaparecía la tasca de la conversa, o lo imaginé.