valle de balas, vivo en un valle de balas

sé que no son disparos porque las chispas de colores hacen parecer que los cerros de petare se impulsan hasta el cielo, por un instante. los disparos no tienen luces, apagan sinapsis y espermatozoides. un río de pupú trata de sacarnos de la calle y nosotros con cañas de pescar.

moral y mises

son la mierda de esta república, las peores infernalidades.

fiesta de cuerpo ausente

fue en la universidad cuando me di cuenta que, profesionalmente, no quería ser como mi papá. y mi papá fue como la persona con el carrito lleno de peroles en la caja rápida del supermercado que dice

- ya estoy aquí...

elevado a la mil.

cynthia

me enamoré de ti porque creí que eras rossana. o la idea o el recuerdo de cómo era rossana, pedazos de lo que yo creía que era y unas cuantas palabras al año a través de google talk. no me enseñaste nada, yo había aprendido todo hace tiempo pero no lo había puesto en práctica. saludar con la mano izquierda no significa hipocresía.

jazz club

pienso nina simone era una cantante fenomenal cuando era ella misma, que un buen vendedor es el que convierte la palabra duda en la palabra deuda, que la primera parte de rayuela bastaba para que el libro fuera memorable. me gusta el piano y el bajo pero amo a la guitarra. siento al viaje viejo, guardado en un cajón como las cartas de amor de aquella señora en la novela de maupassant. si escarbo en los huecos de la francisco de miranda quizás consiga una cápsula de tiempo que enterré hace cien años con esas fotos. lo curioso es que escucho just in time y el piano me recuerda a aquel jazz club de praga, si es que existió hace tanto tiempo.

dormida

si urgas en las pestañas de susana podrás a ver a notre dame de noche, iluminado. cansa subir por su torre eiffel, perdón, por su nariz (la que no tiene ascensores sino cabellos-cuerda) pero desde allí se ve toda parís, cuando camina dormida porque no aguanta el sueño, las ganas repentinas de pipí o pupú, el impulso consumista por una cartera luis vuitton que sólo puede comprarla la princesa leticia o la protagonista de sex & the city. porque en parís hay muchos mendigos y organizaciones que luchan contra el hambre en áfrica, y en caracas hay también muchos mendigos y gente que compra carteras luis vuitton. hago entonces un mortal hasta el sena, digo, hasta su boca y nado hasta montparnasse, a través de la saliva que llegó al cachete izquierdo. y charlo con hemingway y cortázar que son dos lunares, y me cuentan de travesías hasta la vagina, arduas y peligrosas.

parís

ya no me importan los no me importan del recepcionista del hotel. exhausto pero feliz, la estancia en parís ha sido quizás la más significativa. susana no quiere irse y yo soñaría con vivir aquí, pero tan lejos de casa. el dilema del exilio voluntario pero en hipótesis. ¿y el invierno, y la brisa fría y la nieve gris? hasta yo sé que el sena y notre dame serían lindos en el cero absoluto, también lo es el ávila cuando llegan las lluvias y a la gente le da por sembrar árboles. la casa llama, es cierto.