fútbol

gol. el tiro de villafraz parecía que iba a la luna pero realmente paró en el vértice del arco. y es que el balón de fútbol no es la luna ni el sol, sino un grito que sale cuando los latidos son cada vez más continuos, el momento en que no importan los terremotos ni las guerras, sino que el puto balón entre o salga. villafraz chutó al cielo, y todos nos levantamos a gritar palabras atascadas como si se sacaran millones de tarjetas rojas a los sonidos estructurados. y gol.

apartamento

el olor a verdura se cocina en mis pulmones, juan está preparando comida otra vez. no pensé que nos íbamos a ir tan rápido de este lugar. ahora miro mi cuarto con hambre y sueño, y siento que necesito un cambio, de nuevo.

lluvia

mientras tecleo este mensaje, mi jefe también teclea un email sobre alguna discusión de aba inalámbrico, quizás algún preso de la planta se asoma y ve la lluvia, y yo me siento egoísta porque me dio un poco de rabia cuando salí del edificio y supe que me iba a mojar. maldito francisco rivero cuando dijo que no somos libres, se nota que nunca ha estado preso.