30 diciembre 2008

2008

un año jamás dura poco. creo se vive y aprende en la medida que estamos dispuestos a vivir y a aprender. claro que a veces se aprende a los coñazos y de los cagues pero al final de todo se saca provecho. pudiera ser porque amo la vida y me aferro a ella como al último chocolate del mundo. pudiera ser porque estoy bien. es bueno terminar un año en paz contigo mismo, al fin.

16 diciembre 2008

metrobús

la lectura es cómoda si vas sentado. lo único malo es cuando llueve porque se cierran las ventanas y hace calor, pero el resto de los días se pasa agradable en la lectura aunque haya una cola de los mil demonios, como casi siempre. a veces hay cierta presión moral para darle un puesto a un viejito, a veces una viejita te habla de cuando perez jiménez comenzó el cafetal y le dio casas a los trabajadores. hay algunas mañanas despejadas y frías, entonces el ávila se ve tan gigante que me siento como aquella vez cuando leí el tamaño de la vía láctea.

13 diciembre 2008

piel

del latín pellis, es el "tegumento extendido sobre todo el cuerpo del animal, que en los vertebrados está formado por una capa externa o epidermis y otra interna o dermis", según rae.es. bueno, la epidermis de los dedos de las manos me la he destrozado durante varios años. pero ya no más.

01 diciembre 2008

pacheco

dicen que pacheco desapareció un diciembre cuando bajaba desde galipán con su mula llena de flores. dicen que la gente se preguntaba entre la bruma que si allí estaba frío ¿cómo estaría pacheco? yo supongo que el tipo era muy buena gente, que sus flores eran tan frescas como el aire de aquella caracas de guaire transparente. eso realmente ya no importa. pacheco es el frío que traspasa las ventanas de mi cuarto y me hace tomar un café negro muy caliente, es caminar por la calle y sentir las palabras y la brisa como una carcajada. pacheco es diciembre, la hallaca de la familia, poche crema y festejo, todos los lugares comunes como paz y ventura, ventura y paz.

19 noviembre 2008

los próceres

tenía salones con grandes ventanas, close-up gigante de algún prócer de la independencia pintado en cada salón, paredes azules y verdes o marrón ya no recuerdo. hay muchas cosas que no recuerdo, que quedaron atrás. algunas no: el muro de la verdad con confesiones y obsenidades, el amor por el rock, los cepillaos a la salida, las partidas de futbol en el recreo, las horas libres que fueron muchas. la profesora clevis, que el día que nos dio el título de bachiller parecía más pequeña y ahora la llevamos en algún bolsillo de la camisa, cerca del pecho.

13 noviembre 2008

sin título

aquella noche me decías no me dejes, y yo te dije que no te iba a dejar. ahora me dejas y los minutos paracen lingotes de oro de la reserva federal de los estados unidos.

de nada me sirve que me recuerdes bien.

yo pensé

que podía estirar el brazo y agarrar estrellas como si fueran las galletas maría del estante de la cocina. pensaba que las estrellas eran de escarcha y mi cuerpo se llenaría todo de escarcha y me acostaría entre ella. en fin, que la pieza central del rompecabezas, ésa que es la más grande y cuando se consigue todo tiene sentido y se arma fácil, se encontraba fácil.

09 noviembre 2008

domingo

el reproductor se confunde con el fús de la olla de presión donde se hacen las caraotas. pasan pocos carros, tantos como las nubes. todo parece tener el mismo sonido. el clac del teclado, el silencio de copo (el perro de mi mamá), mi cámara que flota por la casa fotografiando momentos casi irrepetibles para mí. momentos en los que quiero escapar pero también quedarme acostado para ver si el tiempo no pasa, sólo para ver.

08 noviembre 2008

go obama go

me emociona obama. que la gente que a veces veo desprendida e indiferente quiera, como todos, la paz. me emociona obama y siento que viene un cambio, aunque sea falso. será que viene? será por fin que viene?

30 octubre 2008

caracas sunset

el reloj que yo miro no me dice cuándo se acaba el día, me deja solo ante esta maraña de segundos e incertidumbre, de miedos y de mierda. me duele saber que la he cagado tantas veces, pero trato de mirar al horizonte, ese horizonte extraño que tiene caracas entre ávila y cota mil, y siento que este valle se hecho cada vez más estrecho, como si los tiros lo hubieran desinflado.

28 octubre 2008

igual magallanes

vasos de cerveza kamikazes y al tipo que está detrás de nosotros le gusta llamar la atención con una corneta y no se cansa. un gringo que compensa dos errores estúpidos con dos jonrones. una chica con la piel dorada y senos adecuadamente reformados que volteamos a ver cuando se puede. magallanes que remonta un marcador adverso de seis carreras y pierde el juego en el noveno inning. cinco horas más de frustación para los ocho años que se hacen interminables interminables.

pero igual te quiero, magallanes.

18 octubre 2008

justo

creo en la justicia que no existe, la que pinta con colores pasteles la basura, las bandas y sectas, el abuso de poder o simplemente los valores traspapelados. creo en la reforma y en el castigo. creo en el poeta y su taller de poesía con los presos de la máxima, en el pastor fanático que se pone cantarle a dios y todos elevan las manos, en la mamá alcahueta (o simplemente mamá) que lleva comida y palabras de afecto. creo en un mundo más justo que sé que habrá algún día, a pesar de todo.

14 octubre 2008

serenata guayanesa

las voces de los cantantes parece una reunión de mi familia pero más armónica, con el móvil de metal acompañando al toque de las puertas y los gritos que se mezclan con las risas a todo pulmón. todos volvemos a ser niños y el teatro es una fiesta navidad que dura un año, mágica, magnética. todo el teatro canta para hacerle cariño y aferrarse a una era que cambia y no volverá.

04 octubre 2008

mango

escucho la brisa contra la mata de mango, las hojas que suenan como si el grifo del lavamano se abriera y cerrara por completo, poco a poco y muchas veces. ¿me levanto a aprovechar este día azul o sigo abrazando a la almohada?

02 octubre 2008

ahumado

detrás del vidrio ahumado el cielo no se ve tan azul. tampoco el sol se ve tan brillante ni el ávila tan fresco. en el carro puedo bajar el vidrio pero en la oficina no, se escapa el aire acondicionado y duele la cabeza por el calor. menos mal que no uso lentes fotocromáticos.

24 septiembre 2008

libertad

sobre el eco de mi infancia
sobre las campanas de colores
sobre todas las páginas en blanco
escribo tu nombre

yo nací para conocerte
para nombrarte

(fragmento libre de libertad, de paul eluard)

09 septiembre 2008

café

podría usar un bigote hecho con granos de café sólo para respirar su aroma todo el día. que germinen en mi cutis los granos de café y los abone con azúcar. para cuando me lave la cara todas las mañanas pueda tomar café recién colado y las manos me queden con su aroma todo el día.

31 agosto 2008

marrón

en mi cuarto todo es marrón: el estante de los libros, la puerta, el clóset, el techo, las persianas, mis zapatos, incluso el piso si se ve con poca luz, yo. la tierra es marrón como mi cuarto, como el tallo de la mata de mango del patio, el guaire cuando no le echan los químicos amarillos para disimular el olor, la capa de esmog encima de caracas.

desde el espacio el planeta se ve azul como el cielo pero algún día se verá marrón.

30 agosto 2008

recurrente

apagar la alarma al despertarse, planchar la camisa del día, cepillarse bien y usar listerine no sólo por el aliento sino porque después te salen caries y el tratamiento de conductos es largo y fastidioso, afeitarse hacia arriba o hacia abajo porque si es a los lados te cortas, cortarse el pelo en la barbería mónaco cada tres semanas y las uñas cada dos, usar talco en los zapatos, evitar usar la misma camisa en una misma semana y jamás usar jean de lunes a jueves, comer afuera los viernes, cuidar que las medias sean del mismo color, lavar la ropa máximo cada 15 días porque es el máximo número de interiores que tengo, cocinar los fines aunque lo ideal sería que fuera todos los días y con platos distintos, bañarse, cargar la batería del celular, fregar el pote de la comida, comprar tres canillas y un jugo de naranja de dos litros para los desayunos y cenas, revisar el email las noticias el facebook, activar la alarma para despertarse.

25 agosto 2008

finito

a veces siento una barra metálica apoyada en mi esófago y todo parece como si tuviera lo ojos cerrados. ser tan finito todavía abruma.

14 agosto 2008

malagente

todavía no logro entender cómo alguien puede ser malo sin algún motivo, ni siquiera por algo tan subjetivo como la envidia.

¿será una enfermedad, como el sobrepeso en argentina?

05 agosto 2008

mochima

las olas de mochima rompen en mis ojos y me desaguan en la arena, la arena que me parece restos de una piscina de pelotas y el agua tan pura que diluye las malas vibraciones. aquí la vida es una fiesta que no termina, como el parís de hemingway pero con iguanas y tostones.

28 julio 2008

susana

aunque amuñuñe todas las sábanas de esta ciudad nunca seran más cómodas que los senos de susana.
aún si el ávila me abrazara de noche, la piel de susana es suave y caliente, me cuida de los zancudos y no como el ávila que tiene grillos y cucarachas.
escucha:
aunque la lluvia quiera llevarme a vivir a la hoja de un árbol impresionista, me esconderé en el pubis de susana, que es grande y habitable, y lo cerraré hermético para que no entre la lluvia.

(si ella quiere)

20 julio 2008

penal viene de pena

la amistad es sólo diplomacia que se resuelve con conflicto armado. la soledad es comida maluca, los zapatos con que entraste y que te robaron, tiempo, un sueño de lo cotidiano que se repite muchas veces. la suerte, vivir, no amanecer con un chuzo defecado insertado en el abdomen. la vida, un cuchillo que se afila hasta que aparezca la libertad o no aparezca.

* título extraído de caballo de troya, exposición abril-junio 1997 del museo jacobo borges, dedicada al "infierno" retén de catia

16 julio 2008

mar

los grillos tratan de imitar el sonido del mar pero el mar es más grave y menos intermitente. además, el mar tiene espuma, alma de ola que va al cielo en transición de borbuja. tiene olas que chocan contra las piedras y mojan a los cangrejos más lejanos. todo el mundo reconoce al mar pero los grillos ni siquiera se parecen a ellos mismos.

14 julio 2008

cuenta progresiva


vivimos como la llama de la vela
bailamos mientras haya parafina y oxígeno
mientras haya viento que no nos apague...

08 julio 2008

alma máter

la grama recién cortada que rascaba la panza de la neblina en las madrugadas de programación, los troncos de educación llenos de puyas y carpinteros, el mirador del samán con la caracas impresionista, la sala de humanidades repleta de pragmáticos y estantes vírgenes. la banda de jazz, la clase de teatro, la pasta boloña y las tardes, sobretodo las tardes. la gente no, muy muy poca.

ávila

el mar no se acostumbra a salir de la bruma todavía y la luna brilla más que caracas, aunque no titila. somos más verdes cuando la brisa nos empuja al vacío lleno de árboles, más humanos al ver cocoteros en la montaña. más altos que el ávila desde el PH del hotel humboldt.

24 junio 2008

chávez

no importan las buenas intenciones cuando las cosas no funcionan. creo que si chávez se dedicara a pocas cosas pero a hacerlas bien, esto no sucedería. pero la revolución del siglo xxi parece demasiado sesentosa con sus confusas expresiones de suprema felicidad y socialismo, que tratan de formar una ideología ya muerta cuando lo que se necesita es hacer las cosas bien.

ahora si criticas o no te vistes de rojo eres sospechoso.

mudanza

es triste siempre abandonar un lugar que no se quiere, sobretodo si el lugar de destino no pinta mejor. ahora llueve, y sólo quiero que sea sábado y que termine esta incertidumbre sobre el techo que tanto me fastidia. ya no podré preparar el desayuno sin franela, ahora mi cuarto vuelve a ser todo mi mundo, como ha sido muchas veces aunque sienta lo contrario.

11 junio 2008

moreno

no sé su nombre de pila. es un muchacho moreno oscuro, muy alto y de contextura fornida. pudo haber sido un jugador de basquet o boxeador de lujo pero lo veo transitar descalzo entre los dos caminos y la california, con la etiqueta sucia y percudida del abandono. es tranquilo pero una vez que estaba muy molesto comenzó a lanzar botellas cerca del unicentro el marqués, y una rompió muy cerca de donde yo estaba.

sé que me quejo de algunas cosas a veces. pero cuando veo al moreno parado frente a la panadería gran muro, cuando mira las tortas que quizás botarán porque ya están duras y noto que su ojo izquierdo ahora está blanco y con pus por quién sabe qué, sé que este muchacho que pudo ser basquetbolista o boxeador de lujo tiene hambre de comida y ayuda, y siento esta cochina culpa de que me criaran unos padres de clase media que me dieron más cosas de las que necesitaba pero al moreno todos lo abandonaron para que se pudriera como su ojo blanco y con pus. no es justo, coño. y sé que tengo que hacer algo, pero no sé cómo todavía.

06 junio 2008

eugenio montejo

aunque lo conocí en los créditos finales de 21 gramos, el autor me atrapó al apenas leer su obra. la única vez que lo vi fue hace tres años cuando pasé por el cine arte patio trigal, en valencia. había un homenaje a él y a cadenas pero con vigilante de discoteca, restringido, como muchas de las cosas de la movida cultural venezolana. me bastó con verlo a través del vidrio, conversando, pensando yo que otro día será.

que vaina, ¿no?

03 junio 2008

césar luis

césar luis cumplió seis años. cuando nació, fuimos a acompañar a su mamá a la clínica en lechería donde ella iba a dar a luz. lo vimos por fin en la noche -después de horas de espera- y césar era un muchachito catire y menudo, y friné dijo que tenía los ojos azules pero cuando los abrió supe que era pura emoción de abuela. por esos días, paño y yo le cantábamos una baladita pop que ya nadie recuerda


sólo a tu lado quiero vivir. sin ti mi cielo se vuelve gris.
dime qué hacer si no estás aquí. sólo a tu lado quiero viviiiiir.

yo estaba en mis últimos meses del colegio y sentía paz

29 mayo 2008

fútbol

gol. el tiro de villafraz parecía que iba a la luna pero realmente paró en el vértice del arco. y es que el balón de fútbol no es la luna ni el sol, sino un grito que sale cuando los latidos son cada vez más continuos, el momento en que no importan los terremotos ni las guerras, sino que el puto balón entre o salga. villafraz chutó al cielo, y todos nos levantamos a gritar palabras atascadas como si se sacaran millones de tarjetas rojas a los sonidos estructurados. y gol.

27 mayo 2008

apartamento

el olor a verdura se cocina en mis pulmones, juan está preparando comida otra vez. no pensé que nos íbamos a ir tan rápido de este lugar. ahora miro mi cuarto con hambre y sueño, y siento que necesito un cambio, de nuevo.

lluvia

mientras tecleo este mensaje, mi jefe también teclea un email sobre alguna discusión de aba inalámbrico, quizás algún preso de la planta se asoma y ve la lluvia, y yo me siento egoísta porque me dio un poco de rabia cuando salí del edificio y supe que me iba a mojar. maldito francisco rivero cuando dijo que no somos libres, se nota que nunca ha estado preso.